Сумеречный город разливался по берегам Невы. Мрачная река, украшенная белыми бусинами начавшегося второго и последнего в этом году ледокола удивляла своей спокойной холодностью и величием. Льдины неторопливо плыли по течению, кое-где застревая и наваливаясь друг на друга с тихим, едва уловимым шипением. Где-то далеко вырисовывался силуэт Петропавловской крепости на фоне серого, как будто из литой стали сделанного, неба. Ночь наступала. Она наступала отчаянно, с каждым шагом завоёвывая всё больше пространства вокруг. Однако, частичка неба ещё сопротивлялась и совсем далеко, над Стрелкой Васильевского острова пробивался сквозь сизый гранит облаков лёгкий, дымчато-розовый проблеск заката. Но день уже определённо сдавал свои позиции и во всём этом мрачном вечере этот сиреневатый проблеск был похож на последний крик о помощи и обещание вернуться вместе с первыми лучами солнца. Где-то уже зажглись фонари и постепенно ночь приобрела свой неоновый взгляд. Он пронизывал до костей, заставляя ёжится, ужасаться и восхищаться окружающим тебя городским пейзажем, окружающей тебя темнотой и искусственным светом. Жутко и мрачно, но до безумия, почти до сумасшествия красиво и начинаешь жалеть, что ты не птица, потому что в такие мгновения хочется летать.